Asturcones

El sol de septiembre se abria paso a duras penas entre las tupidas ramas del roble. El otoño se acercaba pero aquellas hojas lobuladas se resistían a perder su intenso verdor estival. Sus sombras bailaban sobre una pared desconchada que presidía una ventada con cristales enmasillados a una madera pintada hacía ya demasiados años.

Ganadero y asturcón. Avilés, 26 de agosto de 2011. © Miki López


Bajo ella, la puerta de cuarterón daba paso a la oscuridad profunda de la vieja cuadra. Solo una pesada respiración, casi un resoplido intermitente, rompía el silencio en lo más profundo de la estancia. Me pregunté que pasaría por la cabeza de aquel viejo asturcón de crines aún brillantes y de profunda mirada salvaje. Seguramente se sentiría demasiado cansado para tratar de saltar y retorcer sus sogas, como tantas otras veces, para superar el umbral de aquella puerta entreabierta que marcaba la frontera de su libertad. Seguramente soñaba correr desbocado valle arriba, relinchado su libertad con toda la fuerza de su genética indomable.
Busqué un resquicio de luz para tratar de hacerle una foto, pero un movimiento esquivo me hizo entender que mi presencia no era bien recibida. Bajé la cámara.
Cuantas veces deberíamos de haber bajado la cámara ante la pena de los demás. Cuantas veces habrá luchado uno entre las dudas del deber profesional, en el límite del tan invocado derecho a la información. Cada año que pasa me cuesta más trabajo lidiar con mi obligación sin resquebrajar un poco más la grieta de esa duda. O el oficio está cambiando o yo me estoy convirtiendo en un asturcón viejo y arisco.
Que todo puede ser.

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